义 义
萨拉托夫州以西，五十公里。
清晨，鲍里索格列布斯克的街道灰扑扑的。
沃罗金拉紧旧棉衣的领口，低着头走在路边。
昨晚下了点雪，现在全化成泥浆，踩下去“咕叽”作响。
他的左手插在口袋里，右手提着破饭盒。
虽然离上工还有四十分钟，但自己得早点去。
工头不喜欢准时的人，也不喜欢安静的人。
不幸的是，他两样都占了。
街口那家肉店三年前就改卖了豆粕饼。
老板娘在配给站排队时被打折了腿，一直没好利索。
现在，她麻木地靠坐在门口的旧木椅上晒太阳。
往前走去，工业区的烟囱早就停工，装配带还在运转。
这座位于边境的城市几乎不承担真正的“生产”任务。
只是拆解、回收、转运那些永远理不完的破铜烂铁。
沃罗金的工作是把废电缆剥皮、分层、归类。
手指磨得起茧，摸起来好似老鼠尾巴。
来到厂子附近的废墟时，他习惯性地放慢步伐。
这里原本有座图书馆，战前的，读书那会经常来。
十年前，他还能背诗，普希金的、莱蒙托夫的。
现在，图书馆成了堆放油桶的仓库。
被木板围住，外墙上刷着字：“工作是光荣的责任。”
沃罗金一语不发地走着，天边开始泛出微光。
可就在此时，远处忽然飘来了隐隐嘈杂。
不是口令，不是列队，而是某种不合时宜的喧哗。
他下意识站住脚，以为有人试图闯岗，或是闹事。
然后，沃罗金瞧见前方那几个和他一块赶路的工人全都停了下来，互相对视，面露茫然。
几秒后，又一阵动静传了过来。
这次清楚多了。
有人在喊，“滚出来”、“我们受够了”、“他死了”。
沃罗金的心一下子提了起来。
他不由自主后退两步，攥紧了饭盒。
这不是好消息。
没人会这样。
除非疯了，除非.真的发生了什么天大的事。
沃罗金本能地想走开，可身子仿佛是被钉在地上。
也许，那嘶吼中蕴含着什么无法隐藏的东西。
希望？不，太乐观。
愤怒？也不像。
喜悦？他不敢想。
然后，有人动了，毅然决然地往那边去。
是隔壁的阿尔乔姆。
沃罗金张了张嘴，想叫住他，又不知道要说什么，最终默默地跟了上去。
就这样走了半分钟，周围终于出现更多张望的人。
一个个走出房间、站在门前，紧张地摘下帽子、捏在手心。
“.日耳曼尼亚被摧毁了！就在昨天！”
“希*勒那个畜生，死了！”
“他们试图封锁消息，但来不及，只能被迫承认。”
“照片传到前线，传到每个电台。”
“他死得像条狗。人们亲眼看见他的尸体在火里燃烧。”
“工人们，战士们，农庄的青年——你们准备好了吗？”
“我们已经在瓦尔纳起义了。”
“敖德萨主动切断了铁路。”
“过去十年间，我们失去了整整两代人。”
“难道还要继续沉默、等待屠刀落下吗？”
“站出来！和我们站出来！”
“夺回属于人民的土地与未来！”
人群越聚越多，越靠越近。
那声音本是遥远，在空气间回荡，直到形成某种共振。
不再是疑问和犹豫，有说不出的躁动在心底翻涌。
愤怒、期冀、困惑、复仇的渴望，所有情绪交织在一起。
等沃罗金彻底回过神来，才发现自己在跑，裹挟在那奔涌的浪花中。
他没觉得这是什么了不起的决定。 他没想起母亲的脸，也没想起妹妹的死。
他甚至无法思考，只知道自己的速度越来越快。
很快，他们混入了更大的人潮中。
上百人，男女老少，衣着破旧，像刚从漫长的噩梦中惊醒。
前方的街道已经被翻倒的车辆、沙袋和铁栅栏挡住。
几个陌生的青年站在上头，旗帜挥舞、缝着斧头镰刀。
“昨天，法西斯的头目被正义之火吞噬！”
“今天，是祖国召唤儿女、重建自由与尊严的时刻！”
沃罗金站在边缘，呼吸不住地加速。
他无意间垂眸，发现脚边躺着张宣传单。
粗糙的转印纸，布满泥泞，最上方那行黑字分外醒目。
来自《日报》的晨间通稿。
——元首殉国。
——帝国哀悼。
沃罗金正打算弯腰细看，就听侧方冒出阵阵急促的脚步。
全副武装的士兵穿过街口，枪口指向人群。
下一秒——
开火了。
双方同时开火。
没有犹豫、没有谈判、没有命令。
子弹尖啸着飞过，瞬间点燃整个街区。
沃罗金还未来得及反应，就被推搡、撞倒在地。
他抱头跌进满是污水的沟渠，溅入嘴里，苦涩腥臭。
有人哭泣、高呼、受伤。
有人倒下，更多人继续奔跑。
连绵不绝的枪声近在身前，又远在天边。
沃罗金什么都看不清。
起火了。
滚滚浓烟夹着橡胶燃烧的气味。
他僵硬地趴在地上，冷风吹过，四肢宛若离自己而去。
就在这时，几米外突然传来闷响。
一个年轻女人被击中，仰面倒下，身下流出一大滩血。
她背上斜挎着什么东西，看起来是个弹药袋。
没人过去查看。没功夫。
战斗还在继续、子弹破空而过。
女人无力地侧过头，视线游离，最后落在了沃罗金身上。
那瞬间，他几乎想闭上眼装死。
可女人动了。
她抬起沾满鲜血的手，微微示意，示意他捡起自己的枪。
沃罗金的喉咙仿佛被什么堵住，只能听见自己心跳。
砰、砰、砰，整个胸腔都在震动。
砰、砰、砰，一刻不停歇。
鬼使神差之下，他无端生出股力气，挣扎着爬了过去。
膝盖擦过玻璃碎片，顿时血肉模糊。
但沃罗金却像感觉不到疼似的，一把攥住了那把步枪。
握把是木质的。
开裂、粗糙，布满油渍与划痕。
女人的嘴唇动了动，像是在说话。
“你叫什么.”沃罗金咬着牙低声问道。
太晚了。
女人的胸口再没起伏。
我叫叶卡捷琳娜·彼得罗娃。
他们叫我卡嘉。
沃罗金抱着枪，趴在血水与泥浆中。
他察觉到自己正在不停地颤抖——但这次，他没松开手。
远方传来冲锋号似的呐喊。
更多人从街角冲出，加入进这场斗争。
布帽、围巾、破棉袄，全是熟悉的模样，却不再低头。
而沃罗金，也起身，跟上了他们。
六月的伤才刚好，今天又开始发高烧，真的绷不住了.